Redes

Hay una anécdota que siempre me ha recordado un poco a lo que acaba sucediendo cuando quedo para tomar café con alguien interesante. La anécdota la protagonizan el filósofo Protágoras de Abdera, uno de los grandes impulsores de la sofística, y su amigo y alumno Pericles. Ambos podían pasarse un día completo discutiendo la cuestión sobre quién recaería la responsabilidad si en un campeonato de lanzamiento de jabalina un espectador muriera al ser alcanzado por ésta: el lanzador o los organizadores de la competición, que no garantizaron la seguridad de los espectadores.

Es decir, de cualquier minucia, podían sacar tema para debate. Y, si bien no soy estoy muy a favor del debate para crear conocimiento (menos aún si es un debate en formato adversarial), sencillamente porque la oralidad no se lleva bien con los argumentos complejos jalonados de datos (para eso existen discursos sostenidos perfectamente articulados en 200 o 300 páginas llenos de referencias a estudios que avalen o refuercen cada afirmación)... aunque no estoy muy a favor, digo, sí que se puede sacar algo muy importante de un debate de este tipo.

Curiosidad. Curiosidad por seguir indagando, por seguir reflexionando, por seguir leyendo más y más sobre ese tema escurridizo que te llevó todo un día de combate dialéctico. Además, debatir con otra persona inteligente es un magnífico ejercicio de gimnasia mental mucho más efectivo que resolver crucigramas. También te permite encontrar fallas en tu discurso. Y qué demonios: a todos nos sube un poquito el ego cuando descubrimos que sabemos más que el otro (sobre todo para los que estén educados en el one-upmanship o el arte de quedar siempre por encima de los interlocutores. Nadie es perfecto).

En ese sentido, el exitoso libro de Pere Estupinyà (Tortosa, 1974), excelente divulgador y mejor persona (es un licenciado en Química y Bioquímica que abandonó su doctorado en Genética para dedicarse en exclusividad a la comunicación científica), es algo así como una dinamo neuronal que os generará toda clase de debates interesantes, tanto con otros como con vosotros mismos (sí, sé de gente que discute consigo misma en la intimidad de su dormitorio, dejad de fruncir el ceño, ejem). Eso es, en pocas palabras, El ladrón de cerebros.

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Por qué somos como somos no es el mejor libro de Eduardo Punset, sin embargo contiene algunos pasajes que resultarán interesantes, sobre todo para los seguidores de su programa de televisión Redes (sobre todo los de hace unos años, antes de que Punset estuviera en el candelero).

Es por ello, que el libro nos ha inspirado para escribir artículos como Recordamos a través de los olores o El gen de la mosca que nos hace dormir por la tarde.

Pero como dije, no estamos aquí ante el mejor Punset, que demostraba cierta capacidad lírica para explicar ciencia en su libro El viaje al amor. Aquí Punset se limita a transcribir lo que oye de otros científicos. Sensación que se agudiza al comprobar que la mayoría de los textos no son más que refundiciones de programas de Redes que intentan dar empaque al conjunto.

Por qué somos como somos es un libro convencional que intenta abarcar demasiado, tropezando así en ocasiones en una superficialidad que resultará tediosa para el avezado lector de divulgación científica.

Para el resto, para los que todavía se tragan El secreto de Rhonda Byrne o el fast food, átono y monjil, espiritual a lo teletubbie, de Pablo Cohelo, Por qué somos como somos se impone como lectura obligatoria, pues por primera vez descubrirán estos nuevos lectores que hay explicaciones a interrogantes que hasta hace poco parecían territorio exclusivo de filósofos, teólogos o místicos.

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Cuando enfrentamos una enciclopedia tradicional, confeccionada por expertos, y una enciclopedia digital, colaborativa, confeccionada por todos, no sólo estamos comparando la antigüedad con la modernidad ni la meritocracia con la democracia. También estamos estableciendo una comparación entre inteligencia individual e inteligencia colectiva y emergente.

Así pues ¿quién gana?

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Ave mítica de los bosques europeos, su nombre proviene del sonido que emite en la época de celo, parecido al mugido del uro, toro salvaje ya extinguido.

Es una especie que procede de la época glacial. Tras la retirada de los hielos, permanecieron aisladas en la zona septentrional de la península pequeñas poblaciones que evolucionaron hacia dos subespecies diferentes. Por un lado, la Aquitanicus, presente en los Pirineos, y por otro la Cantabricus, más pequeña, de tonos más claros y pico más corto, que vive en las comunidades de la Cordillera Cantábrica.

Aunque su caza está vedada desde 1979, y desde 1986 está catalogada como especie protegida, su número continúa disminuyendo.

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