Hay un hecho cotidiano que, a los 10 años, me sumió en el desconcierto. Era un fenómeno que ocurría en mi colegio, y que solía manifestarse en el recreo. Y consistía en que de repente, sin previo aviso, un buen puñado de compañeros de clase se traía un yoyó y jugaba con él, cuando el yoyó ya estaba pasado de moda y era un artilugio casi matusalénico.
Los dos discos de madera unidos por una liana nacieron en China hace tres mil años, y se usaban como arma de guerra, no con fines lúdicos. En la Europa del siglo XVI, importado desde Filipinas, se usaba para cazar animales: se lanzaba a distancia y se trababa entre las piernas de las piezas de caza. Sólo a partir del siglo XVIII el yoyó empezó a considerarse un juego.
Y allí estaba, en mi colegio, a finales del siglo XX.
Al cabo de dos semanas de aparecer de nuevo el yoyó, prácticamente todos mis compañeros de clase tenían yoyó. Y no sólo eso, sino que algunos se especializaban en ejecutar toda clase de maniobras con ellos. Como si el yoyó fuera el divertimento más cool del momento. Incluso yo, que siempre he sido un poco refractario a las tendencias, acababa en algún quiosco cercano preguntando por el yoyó.
